总厌恶与他的个性，那么易怒，粗声粗气。
　　那一年我十四，他从外地回来。
　　“拿，给你的礼物！”他丢下它，然后进屋。
　　饭桌上。“你知都么，胖子工作特热头，连他儿啥年纪了都不晓得！那天他娘不在，他去接儿子，才疑问他儿子在那个年级啊？生日也没给他过过，只寄了钱去！这号父亲实不称职！”
　　“实不称职？爸，你晓得我几岁？”
　　“十三？对吧？”
　　“十三？！那生日？”
　　“……”
　　是的，这个人我称他爸。他是个实不称职的爸，我坚信。他出生于贫困的家庭，爷爷奶奶以种地为生，多子，处处都要花钱却处处没得钱花。于是爷爷奶奶早起晚归，但也不见得好转。他只由个姐姐带着，见父母跟见生人似的。父母的淡漠似乎是一种根由，使他变得粗糙。他说他从不记得自己的生日。于是现在他当爸了，他也不晓得我几岁。
　　十三岁，记忆停在了一年以前。
　　“爸爸，爸爸，考了满分！”
　　“是么！不要骄傲啊！”
　　“爸爸，爸爸，粗心，考砸了！”
　　“知道错在哪里就好！”
　　似乎，也有过亲切和关爱……
　　记忆再倒过整整八年。
　　他垂下手，自然地伸出食指。我用幼小的手握在上面，紧紧地，似乎会丢掉。他俯下亲切又陌生的脸：“小跟屁虫！”

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